Queste rumene grasse
Che piangono al telefono
Con le trippe lasse

In tutto ritraggono
Quello che oggi è lo spirito
Del mondo, il suo tono.

Di fronte a quel che sono,
Se solamente s'incontrassero
In un mattino buono

Pe'l disdegno sincero
Avvamperebbero i lor volti:
E quello straniero,

Coi suoi occhietti sciolti,
E l'altro, del fantasma attuale.
Prego allor m'ascolti

Cristo, che così male
Li volle crescere e svezzare,
Ed al mio segnale

Li scenda a spigolare
Nel drappo nero della morte,
Tra le fiamme chiare.

Vanno ammazzati tutti,a uno a uno:
Non d'un ventre: d'un pruno
Son figli brutti.

Che non li conoscon, la terra
E il fango bruno
E la fame che tu c'hai da digiuno.

Contro di loro ci faccio la guerra,
Contro ciascuno;
Al Cristo li accomuno.

Ma stanco più di tutti,
Mangio qualcosa.
La m'ha fatto un dolcino, la mi mamma.

"Vacanze Africane"

Son peggio questi giovani, dei negri,
Perchè non fan nulla, dubbiosi,
E quanto quelli son luridi e schifosi
Brutti a vedersi e poco integri.

Non li sopporto nè tristi nè allegri,
Grandi piagnoni, capricciosi,
Sempre stanchi e per nulla rivoltosi:
Che la vecchiaia li disintegri.

I negri invece a volte s'incazzano,
E qualcuno lo scoiano, le merde,
Com'anche ieri, laggiù, a Capo Verde.

"E sai, che gli spastici mi stanno sul cazzo."

Ma io, di questi giovani,
Preferisco gli storpi,
Quelli senza capelli
E gli zoppetti tristi;

Quello matto che s'addormenta
Come pure quello che urla,
Quello che è troppo intelligente
E l'altro, che un capisce nulla.

Sono loro gli unici
Che senza alcun merito
Fan vergogna a Cristo
Ritorti e sciancati.

Le sagome di tutti gli altri
Non c'è verso di ricordarle
Tanto che fanno schifo al cazzo
Col telefonino e la giacca.